Slava je prekleto nevarna stvar, redkokdo ji je kos: pot do nje je dolga, v človekovem znoju nastaja, v njem se medi kot viljamovka, debela hruška s samostanskega vrta, in ko jo izlušči iz sebe, slava izbruhne, plane na površino, se lahko dvigne od tal in vrže v naročje izprijenim prekupčevalcem s srečo, da te kot piš odnese in čez čas boleče treščiš na tla.
Mozartova oporoka